Emoções

Sentou-se à secretária e olhou intimidada para a folha branca à sua frente. Tinha tanto para dizer mas, estranhamente, não conseguia passar para o papel o que a perturbava. Aprendeu cedo que a intimidade não se mostra assim, a estranhos, apesar de escrita; muito menos a conhecidos ávidos de pormenores, prontos a dissecar e analisar erroneamente frases soltas. Mesmo escrevendo na terceira pessoa, os pormenores seriam facilmente identificáveis.

Mas as coisas muito más que a perturbavam e que a enchiam de raiva continuavam lá. E as boas estavam à espreita mas faziam com que se sentisse triste, porque distantes. Precisava mesmo de desabafar.

Poisou as mãos na folha e fechou os olhos. E, de repente, as palavras foram nascendo dos dedos ágeis, nervosos, num rodopio de palavras que nem tinha tempo de reler. Transpôs-se para aquele pedaço de papel e deixou que o íntimo falasse.

Depois, meteu a folha numa gaveta secreta da secretária. Porque há coisas que não se mostram a ninguém. E sorriu, enquanto escondia a chave.